Die Stille hören

Was bedeutet Stille im Coaching? Stille ist keine Abwesenheit von Geräuschen, sondern eine Anwesenheit — ein Raum, der sich öffnet, wenn niemand ihn mit Worten füllt. Im Coaching und im Führungsalltag wird sie zur Ressource, die wirksamer ist als jede schnelle Antwort.

 

Die Forsythien explodieren in diesem Gelb, das keine Zurückhaltung kennt, die Amseln singen, als ginge es um alles, und wer morgens das Fenster öffnet, wird von einer Wucht begrüßt, die keinen Widerspruch duldet. März. Wandlungsphase Holz. Die Energie drängt nach oben und nach außen, alles will wachsen, sich ausdehnen, sichtbar werden.

Und mittendrin sitze ich in einem Coachingraum, in dem seit vier Minuten niemand gesprochen hat.

Vier Minuten sind eine Ewigkeit. In Meetings, in Telefonaten, in den meisten Gesprächen, die zwischen Menschen stattfinden, gelten schon drei Sekunden als peinliche Pause. Vier Minuten wären eine Katastrophe. Hier, in diesem Raum, sind sie ein Geschenk. Mein Gegenüber, eine Geschäftsführerin, die seit zwei Jahrzehnten ein Unternehmen mit vierhundert Menschen leitet, hat gerade einen Satz begonnen und mitten darin aufgehört. Der Satz hängt im Raum, unvollendet, und wir beide lassen ihn schweben. Er braucht keine Vervollständigung. Er braucht Luft.

Stille ist etwas, das man hören kann. Das klingt paradox, und genau das macht es interessant. Wir verwechseln Stille mit der Abwesenheit von Geräuschen, mit dem Fehlen von etwas. Dabei hat Stille eine Anwesenheit. Eine Dichte. Einen Raum, der sich öffnet, wenn wir aufhören, ihn mit Worten zu füllen. Ich beobachte das seit vielen Jahren, in Coaching-Sitzungen, in Workshops, auf Retreats: Der Moment, in dem Stille eintritt, ist fast immer der Moment, in dem etwas beginnt zu arbeiten. Unter der Oberfläche. Dort, wo die schnellen Antworten nicht hinkommen.

François Jullien hat einmal beschrieben, wie im chinesischen Denken das Wirksame gerade dort entsteht, wo nichts offensichtlich geschieht. Kein Druck, kein Stoß, kein Zupacken. Das Wasser höhlt den Stein, einfach so, ohne Plan. Es ist einfach da. Das ist eine gute Beschreibung für das, was Stille im Coaching tut: Sie wirkt, weil sie da ist. Weil sie Raum schafft, in dem sich Gedanken ordnen können, ohne dass jemand sie ordnet.

Gerade jetzt, im Frühling, fällt mir auf, wie schwer das vielen fällt. Die Jahreszeit selbst scheint ein Versprechen auf Aktivität zu sein. Alles draußen ist in Bewegung, wächst, bricht auf. Die Kalender füllen sich. Die Quartalsberichte werden fällig. Die Offsite-Planung beginnt. Der Frühling in Organisationen ist eine Beschleunigungsmaschine, und wer sich in dieser Zeit Stille gönnt, wird schnell als jemand betrachtet, der den Anschluss verpasst.

Ich erinnere mich an ein Wochenende in einem Kloster im vergangenen Jahr. Ich hatte mir vorgenommen, drei Tage in Schweigen zu verbringen. Keine E-Mails, keine Gespräche, keine Agenda. Am ersten Abend war die Stille überwältigend — und zwar auf eine Weise, die ich nicht erwartet hatte. Mir fielen tausend Dinge ein, die zu tun waren. Mein innerer Monolog lief auf Hochtouren, sortierte, plante, bewertete. Die Stille hatte nicht etwa die Gedanken zum Schweigen gebracht. Sie hatte sie hörbar gemacht. Erst als ich aufhörte, dagegen anzukämpfen, veränderte sich etwas. Das Wasser wurde klar, weil der Schlamm sich setzen durfte. Laozi kannte dieses Bild. Hast du die Geduld zu warten, bis der Schlamm sich gesetzt hat und das Wasser klar ist? Es ist eine Frage, die ich mir in meiner Arbeit immer wieder stelle. Und die ich manchmal, wenn es passt, auch meinen Kunden stelle.

Im Führungsalltag hat Stille einen schlechten Ruf. Wer schweigt, gilt als unsicher. Wer nachdenkt, bevor er antwortet, als langsam. Die Erwartung, sofort zu reagieren, sofort eine Einschätzung zu haben, sofort handlungsfähig zu sein, ist so tief in die Kultur von Organisationen eingeschrieben, dass die meisten Führungskräfte sie gar nicht mehr als Zumutung wahrnehmen. Sie halten es für normal. Es ist ihr Betriebssystem.

Dabei liegt in der Pause, im Innehalten, im bewussten Nicht-Reagieren eine Kraft, die den eingespielten Reflexen jeder Organisation überlegen ist. Ich habe erlebt, wie eine Vorständin in einem Krisengespräch einfach geschwiegen hat — weil sie spürte, dass der Moment etwas anderes brauchte als Worte. Die anderen am Tisch waren irritiert, dann unruhig, dann aufmerksam. Und dann begann ein Gespräch, das vorher nicht möglich war. Weil jemand den Raum geöffnet hatte, indem sie ihn nicht gefüllt hat.

In Coaching-Sitzungen ist Stille mein wichtigstes Werkzeug. Und zugleich das am schwersten zu handhabende. Es geht dabei um mehr als sekundenlanges Schweigen zwischen zwei Fragen. Stille ist umfänglicher. Wie ich den Coachingraum einrichte, wie ich sitze, wie ich atme — alles ist entweder förderlich für die Stille oder es stört sie. Ich kann Stille nicht erzwingen. Ich kann sie einladen. Und mich von ihr einladen lassen. Das erfordert etwas, das Meister Eckhart gelâzenheit nannte — ein Loslassen, das tiefer reicht als Entspannungstechniken und Atemübungen. Eckhart meinte damit die Bereitschaft, alles fahren zu lassen: die Kontrolle, die Gewissheit, sogar die Idee, man müsse etwas Bestimmtes erreichen. Gelassenheit in diesem ursprünglichen Sinn meint eine Haltung, die erst entsteht, wenn man aufhört, eine Haltung einnehmen zu wollen.

Byung-Chul Han hat beschrieben, wie die Leistungsgesellschaft einen Zustand permanenter Aktivität erzeugt, in dem selbst die Ruhe noch produktiv sein muss. Meditation als Optimierungstool. Achtsamkeit als Effizienzsteigerung. Stille als nächster Produktivitätshack. All das verfehlt den Punkt, weil es die Stille wieder in den Dienst von etwas stellt. Stille mit Zweck bleibt Vorbereitung.

Die Stille, die ich meine, ist zweckfrei. Reine Anwesenheit. Präsenz durch das, was die daoistische Tradition als Wu Wei kennt, ein Wirken durch Nicht-Eingreifen, das jeder Aktionsplan unterschätzt. Im Frühling, wenn die Energie nach außen drängt und alles in Bewegung gerät, wird diese Stille zu einer besonderen Ressource. Gerade weil alles aufbricht, wird der Weg nach innen zu einer anderen Form von Aufmerksamkeit.

Ich bin am Morgen spazieren gegangen, bevor ich in den Coachingraum kam. Die Vögel waren so laut, dass ich sie fast körperlich spürte. Irgendwo klopfte ein Specht. Die Luft roch nach feuchter Erde und nach diesem unbestimmten Versprechen, das der März mit sich bringt. Und mitten in diesem Konzert aus Aufbruch und Lebendigkeit entstand etwas, das schwer zu beschreiben ist: eine Stille innerhalb des Klangs. Als ob die Geräusche selbst einen Raum freigeben, wenn man aufhört, sie als Lärm zu bewerten und beginnt, sie als das zu hören, was sie sind.

Meine Klientin hat nach den vier Minuten ihren Satz übrigens nicht zu Ende gebracht. Sie hat einen neuen angefangen. Einen, der anders klang. Ruhiger. Klarer. Als hätte die Stille etwas sortiert, das vorher durcheinander lag.

Ich habe nichts dazu beigetragen. Außer da zu sein.

 

Du möchtest die Stille hören? Gerne vereinbare ich mit Dir einen Termin.